Samoa, Ocean South Pacific. photo non-© me

My mistake. Mes nouveaux colocataires (Jerry et Jerry) ne sont pas Maoris, comme le laissaient penser la stature, les traits et les bras tatoués de celui qui nous a fait visité. Non non, ils sont de Samoa. La déception fut grande, moi qui me réjouissait déjà de pouvoir étudier le Maori dans son élément naturel, comme me l'avait conseillé Alice.
Ce n'est que partie remise, les indigènes ne sont pas comme les kiwis, ils courent les rues. Enfin non, ils ne courent pas, parce qu'ils sont trop corpulents. Il faut savoir qu’un Maori pèse en moyenne 150kg. Vu qu’ils semblent tous répondre à cette norme, j’en ai déduit que c’était devenu génétique. Ca leur apprendra à avoir fait disparaître le Moa, une autruche géante qui ne se doutait pas, stupide qu’elle était, que si un homme tatoué s’approche de toi, coutelas brandi, ce n’est pas pour te demander son chemin (en général). Bref.
Samoa, c’est pas si mal que ça finalement, parce que du coup, ça me rappelle un peu la maison, les îles, les repas tout ça… Ben oui, parce qu’on a mangé ce qu’ils avaient cuisiné (non, mais fallait faire honneur, vous comprenez pas ?), à savoir un faux carry de moules avec du riz. Des moules de Wellington. Des moules qui, il me semble important de le souligner, font la taille d’une grosse main. Sur ce, je m’abstiendrai de faire quelque commentaire que ce soit.
C’est un peu (un peu seulement) une nouvelle vie qui commence. Finie la colocation avec la Russe de 45 ans et ses instincts maternels («attends, je te montre comment faire la vaisselle»), fini le wifi sauvage sur les bancs de Vulcan Lane (une petite rue) –parce que maintenant, le wifi, on l’attrape directement dans la chambre-, finis les week-ends à chercher un nouvel appartement.
D’ailleurs, du coup, ce week-end, on va sur la Côte Ouest. Non, pas la série.